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Ils se nomment Rog et Nov.

Il est 8h30 en ce jeudi 28 janvier 2016. Le Destin, en sa vaste sagesse, offre encore soixante minutes à deux monstres de réintégrer leur nature humaine à eux attribuée lors de leur naissance comme il le fait pour tout être d'intelligence et de Raison. En ces termes il s'adresse à chacun d'eux dans leur quant à soi dans la grandiose suite de leur mirifique hôtel de Melbourne :

-Voyons, Rog ! Voyons, Nov ! Je vous ai tout donné: la gloire, l'argent. A vous deux il vous faudrait vivre combien de vies pour épuiser les surplus de vos réserves de millions de dollars, d'euros et de francs suisses. Vingt vies? Cinquante vies? Cent vies à raison d'un million par vie? Et combien de générations suffiront-elles à faire s'éteindre les feux de votre étoile au firmament de l'Histoire du Tennis? Trois générations? Cinq générations? Or donc, voici un conseil de sagesse: arrêtez de vous écharper. Je vous ai l'un et l'autre repus de gloire et d'argent. J'ai fait de vous deux des monstres hideux à force d'ambition qui fait de vous des poupées gonflées aussi grotesques que peut l'être l'abominable Bonhomme des pneus Michelin. Il est 8h40 . Des centaines de millions de badauds abrutis de télé-spectacles attendent 9h3o pour suivre votre combat de Titans frappeurs de balles de tennis. Mais sans blague, vous n'en avez pas marre de martyriser ainsi à coups de raquettes ces malheureuses balles qui au demeurant ne vous ont causé aucun dol? Vous trouvez intelligent, ça, que d'ambitionner de te trouver consacré , toi Rog, ou de devenir, toi Nov, dans le titre de l'humain qui, de tout temps, aura frappé avec le plus d'astuces (sinon d'une étrange forme d'intelligence?) dans une balle de tennis? Je ne vous ai pas donné vie pour un idéal aussi crétin. Dès lors, je vous donne une chance ultime à l'un et à l'autre de vous montrer à la hauteur d'une destinée d'humains dignes de l'appellation. Et voici en quoi consiste cette chance: dans trente minutes désormais, à 9 heures et 30 minutes, à l'heure où s'allumeront des dizaines de millions de lucarnes magiques montrant le stade de tennis de Melbourne, vous vous présenteriez sur le court. Et, au lieu de vous échauffer à frapper sur quelques balles innocentes qui nous vous ont jamais causé aucun dol, vous vous serreriez la main devant les caméras et déclareriez au monde entier: "Nous, Rog et Nov, nous avons décidé de déclarer à tout jamais forfait! Nous avons décidé non seulement de ne pas disputer ce match attendu par une partie importante des humains peuplant la planète Terre, mais de cesser à tout jamais de nous donner en spectacle en tapant plus ou moins astucieusement ou stupidement dans des balles de tennis gonflées de la même vanité que celle qui fait enfler notre poitrine et notre tête de Monstres un peu tarés." Moi, maître de toutes destinées, je vous offre cette chance ultime de renoncer à votre statut de Monstres pour redevenir les innocents et touchants bébés que vous fûtes lors de votre naissance: des humains aussi normaux que le permet leur nature d'humains. C'est l'ultime chance que je vous offre. Si vous la refusez ou si vous décidez de l'ignorer, j'espère qu'il se trouvera de par le monde au moins une créature humaine pour s'écrier: "Merde alors! Ils n'ont rien compris! Au lieu d'étudier la sagesse en lisant et méditant ses prosateurs et ses poètes, ils ont choisi de se remettre à continuer de taper comme des sourds abrutis dans des balles creuses aussi idiote qu'eux-mêmes! Merde alors!"

Il est 9 heures trente. Suspense. Rog et Nov vont-ils se serrer la main devant les caméras en clamant à la face du monde qu'ils ont décidé de renoncer à leur statut de Monstres afin de réintégrer leur état premier d'humains normaux? Suspense. J'allume mon poste.

- Merde alors! Ils n'ont rien compris! Eh bien, qu'ils continuent de se haïr tout en faisant semblant de s'estimer réciproquement en bons hypocrites dans les règles sportives de l'art! Que ces deux baudruches gonflées à l'hélium de la gloriole et des millions de dollars continuent donc de taper comme des sourds abrutis dans leurs balles! Sans moi!

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