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Amours, délices et... morgue

On s'étripe en Syrie, on s'entretue en Inde.

Les peuples batailleurs en mille camps se scindent

Pour s'affronter rangés, rageurs et ravageurs.

Le ciel, sourd, retentit de mille cris vengeurs.

C'est leur problème:

Moi, je t'aime

 

La Terre tremble ailleurs et la Bourse à Paris.

S'effondrent les monnaies, la voix du Saint-Esprit,

Mahomet fait trembler l'Europe et l'Amérique,

La planète est un vaste asile psychiatrique.

C'est leur problème.

Moi, je t'aime.

 

Mon Amérique à moi, c'est ce brin de fossette

Illuminant ta joue. Et ma Rome secrète,

C'est la source aux baisers où s'abîment les mots.

Mon paradis se love aux confins de ton dos.

C'est mon problème,

Car moi, je t'aime.

 

Ton sourire est mon vin, tes larmes ma rosée.

Le feu de ton regard étourdit ma penaée

Et je te fais parfum et ta chair est mon miel.

Mon poème, c'est toi, ma musique et mon ciel.

C'est mon seul problème:

Moi, je t'aime.

 

Pour l'islam on s'étripe. En Irak tout explose,

On bombarde en tous lieux, de mort c'est l'overdose,

C'est la guerre des fous de Yahvé, du Christ, d'Allah,

Pour pétrole et dollars meurent tant de  soldats.

C'est leur problème.

Moi, je t'aime.

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